Jürgen Albertsen

Eric Cash ist Mitte dreißig, lebt an der Lower East Side von New York und arbeitet als Manager in einem Restaurant. Aber natürlich will er Künstler sein, wie so viele in dem Viertel. Eines Tages geht er mit seinem über zehn Jahre jüngeren Kollegen Ike und dessen Kumpel auf Sauftour. Sie werden überfallen. Während Eric bereitwillig sein Geld weggibt, makiert Ike den starken Mann — und wird erschossen. Aber von wem? Von dem Gangster… oder doch von Eric? Wurden sie überhaupt überfallen oder behauptet Eric das nur? Immerhin kann der Dritte im Bunde keine vernünftige Aussage machen, so besoffen wie er war.

Wir Leser wissen eigentlich relativ schnell, wer es war. Und so beobachten wir, wie die Polizei erst der falschen Spur folgt und wie sie sich zwischen den verschiedenen Gruppen des Viertels bewegen muss: Den Hipstern, den Neureichen, den Alteingesessenen, den Chinesen, den Schwarzen und Latinos in den Sozialbauten. Die Lower East Side befindet sich mitten im Umbruch. Früher Heimat der sozial Schwachen, der Einwanderer, sind jetzt die Künstler da, angelockt von billigem Wohnraum. Doch wie immer frisst die Revolution ihre Kinder. Die coolen Läden, die Bars, die Atomosphäre der Bohème lockt jetzt die Reichen an. Und die treiben die Mieten derart in die Höhe, dass die Künstler, die das Viertel erst cool gemacht haben, es sich nicht mehr leisten können, dort zu wohnen. Von den Alten und Armen ganz zu schweigen.

So ist Price’ Roman natürlich eine Art Sittengemälde, a great american novel. Aber Gott sei Dank macht Price keine große Show draus, sondern erzählt lakonisch und bisweilen sarkastisch seine Geschichte. Er ist immer dann am besten, wenn er den Leuten aufs Maul schaut: Seine Dialoge gehören zu den besten, die man im Moment lesen kann. Nicht umsonst hat er auch an The Wire mitgearbeitet.

Fazit: Ein sehr gutes Buch. Manchmal, nur manchmal will es ein bisschen zuviel und quetscht Price ein bisschen immer noch ein bisschen mehr rein, will alle Facetten der Lower East Side beleuchten. Das Buch wird ja schon heute als Klassiker gefeiert, und an der einen oder anderen Stelle hat man den Eindruck, dass Price genau darauf abgezielt hat.

Aber das ist Jammern auf hohem Niveau. Das Buch ist wirklich exzellent und voller so unglaublich lebendiger Charaktere, dass sie einem auch nach der Lektüre noch tagelang begleiten. Wollen wir nur hoffen, dass das Ganze auch in der deutschen Übersetzung rüberkommt (Erscheinungstermin: 2009).

Es ist ja immer so eine Sache mit den Romanen, die an “exotischen” Schauplätzen spielen. Meistens klingen sie wie ein Reiseführer. Aber Burdett hat da einen ganz einfachen Trick. Er lässt seine Hauptfigur, den Polizisten Sonchai Jitpleecheep, direkt zu uns sprechen, zu uns Westlern nämlich, den Farrang. Es ist also, als würden wir mit ihm in einer Kneipe sitzen und er erklärt uns: “Sieh her, so ist das bei uns in Thailand.” Und weil Sonchai nur halb Thai ist (seine Mutter ist eine Thai, eine Ex-Prostituierte, und sein Vater einer ihrer Freier, ein Amerikaner) versteht er natürlich auch uns ein bisschen.

Das funktioniert über weite Strecken, wenn es auch in den vorherigen Teilen — Bangkok 8 und Bangkok Tattoo — besser funktioniert hat. Denn in diesem Buch reitet Burdett manchmal zu sehr auf den Unterschieden herum, ergreift zu stark Partei: Hier die zwar armen, aber erleuchteten Thai, dort die reichen, aber entfremdeten Westler.

Doch das ist eigentlich auch fast schon der einzige Kritikpunkt. Burdett schafft es wieder einmal, ein tolles Szenario aufzubauen, eine spannende Geschichte mit schillernden Charakteren, in die Sonchai und damit auch wir mitten rein geworfen werden. Es geht um ein Snuff-Video, das Sonchai anonym zugeschickt bekommt und in dem eine Frau brutal umgebracht wird, die ihm sehr nahe stand. Die Spur führt ihm in die Bagkoker Geschäfts- und Unterwelt und sogar bis nach Kambodscha.

Die anderen beiden Bücher der Serie mögen vielleicht besser sein, aber auch dieses: Durchaus gelungen.

Dies ist das neueste und voerst letzte Buch um den türkischstämmigen Privatdetektiv Kayankaya. Hier muss er sich — zuerst aus Freundschaft, dann aus Schuld — mit Schutzgelderpressern und Schleusern herumschlagen. Das ganze spielt im Frankfurter Bahnhofsviertel, und diese Halbwelt ist von Arjouni mit soviel Gespür und Liebe für das Klientel dort erzählt, dass es eine Freude ist, das zu lesen. Wenn auch leichter, so erinnert das Ganz an Jörg Fauser, denn auch der ließ sich von seinen großen amerikanischen Vorbildern (Chandler et. al) dazu inspirieren, die bundesdeutsche Gewöhnlichkeit unter die Lupe zu nehmen. Und so lernen wie nicht nur fiese Gangster kennen, sondern auch die hessische Eingstirnigkeit, gleichförmige Einkaufszonen und jede Menge Leute, die, egal ob aus Brasilien oder Offenbach, versuchen, irgendwie zu überleben. Thrillermäßig kommt vielleicht nicht die maximale Spannung auf, aber man fiebert mit den Charakteren und fühlt sich nach der Lektüre prächtig unterhalten.

Mit diesem Buch ist McCarthy endgültig zu einem meiner Lieblingsautoren geworden. Es gehört zusammen mit The Crossing und Cities of the Plains zur Border Trilogy, die vom Leben an der Grenze zwischen den USA und Mexiko erzählt. Wenn einem das jetzt an No Country for Old Men erinntert, so ist das kein Wunder, denn in Stimmung und Thema ist die Trilogie sicher ein Vorläufer von No Country.

Pretty Horses spielt kurz nach dem Zweiten Weltkrieg in Texas und handelt von einem sechzehnjähigen Jungen, der nach Mexiko ausreißt, um dort als Cowboy zu arbeiten. Man merkt McCarthy die Liebe zu dem Land an, doch auch wenn eine gewisse Romantik immer mitschwingt, wird das Buch niemals sentimental. Dafür ist McCarthys Erzählstil einfach zu trocken und zu realistisch. Allein schon, dass er zeilenlange Dialoge ausschließlich auf Spanisch schreibt, weil die einfachen Arbeiter in Mexiko nunmal kein Englisch können, zeigt dass er keine Kompromisse macht. (Aber keine Angst, auch ohne Spanischkenntnisse kann man ganz hervorragend folgen.) Dabei geht es bei aller Lakonie um die Sehnsucht nach Abenteuer und Heimat gleichermaßen. Und natürlich um Freundschaft und Liebe.

Ich habe auch die beiden anderen Bände dieser Trilogie hier liegen und freue mich schon sehr darauf.

Teil 1 → hier.

Kaum mokiere ich mich darüber, dass ich keine guten Bücher mehr finde, lese ich zwei Meisterwerke hintereinander.

Cormac McCarthy: No Country for Old Men

Ich bin da ja etwas zwanghaft. Wenn ich von einem Film die Romanvorlage lesen will, dann mag ich den Film nicht vorher sehen. Diesmal hatte ich aber Angst, dass der Film aus den Kinos verschwand, bevor ich den Roman durch hatte, also ließ ich das Buch auf dem Nachttisch liegen und ging ins Kino.

Die Coen-Brüder machen dann auch einen guten Job, eng an der Vorlage, aber leider auch immer wieder leicht ins Klamaukhafte abrutschend, nämlich dann, wenn zwischen den Figuren einer dieser typischen Südstaatendialoge entspinnt. McCarthy hat ein großartiges Ohr für die Ausdrucksweise der sogenannten kleinen Leute, doch während man bei McCarthy die tiefe Symapthie für diese kleinen Leute spürt, geben die Coen-Brüder sie mehr als einmal der Lächerlichkeit preis.

Aber wieso eigentlich vergleichen? Das Buch ist ein ganz großer Wurf, noch besser also der Pulitzer-Preis-Gewinner The Road. McCarthys Prosa strahlt gleichzeitig Wärme und Kälte aus. Wärme, weil sie uns mitnimmt in die Seele der Leute, die sich dem harten Leben an der Grenze zwischen Mexiko und der USA stellen müssen, und Kälte, weil sie uns klarmacht, warum genau diese Leute niemals werden überleben können.

Clemens Meyer: Als wir träumten

Den Autoren dieses Buches sah man auf der Leipziger Buchmesse an jeder Ecke. Natürlich, hatte er ja auch den Messepreis gewohnnen, und Leipziger ist er obendrein.

Er hat ein Kunsttüsck fertig gebracht, dass nur wenige zustande bringen, und Deutsche normalerweise schon gar nicht: einen sentimentalen Roman, der nicht in Kitsch abdriftet. Er erzäht über eine Handvoll Heranwachsender vor und nach der Wende in Leipzig. Eigentlich ist es auch nicht unbedingt ein Roman, sondern eine Sammlung von Episoden, die in nicht-chronologischer Reihenfolge erzählt werden. Trotzdem fügen sie sich zu einem so stimmigen Gesamtbild zusammen, dass einen das Herz für die Figuren aufgeht und man sie am Ende gar nicht mehr missen möchte.

Ian Rankin: Exit Music

Rankin habe ich an dieser Stelle ja schon rauf und runtergelobt, aber man kann ihn ja gar nicht genug anpreisen. Fast jedes Jahr hat er uns mit einem neuen Roman über John Rebus verorgt, einem melancholischen, trunksüchtigen Inspektor in Edinburgh. Aber anders als die melancholischen, trunksüchtigen Kommissare diverser schwedischer Autoren nervt uns Rebus nicht mit Wehleidigkeit, sondern nimmt sein kaputtes Dasein immer mit einer Prise schottischen Humors.

Jetzt, nach zwanzig Jahren und fast ebensoviele Romanen mit Rebus, ist Schluss. Exit Music ist Rebus’ letzter Fall. Das ist natürlich traurig, denn eine solche Figur gibt es kein zweites Mal. Andererseits tut es Rankin vielleicht auch mal gut, sich auf etwas Neues zu stürzen. Denn auch wenn Exit Music ziemlich gelungen ist, merkt man dem Buch ein bisschen die Routine an. Rankin hat sich nicht zu einem ähnlichen Bombast hinreißen lassen wie bei dem eher schwachen Vorgänger The Naming of the Dead, aber angesichts der Tatsache, dass Rebus in diesem Buch in Rente geht und damit den Mittelpunkt und einzigen Sinn in seinem Leben verliert, hätte man sich doch ein bisschen mehr Tiefe gewünscht.

Nichtsdestotrotz ein tolles Buch, das soviel Anderes aus diesem Genre auf Distanz hält.

Rolo Diez: Hurensöhne

Eine böse Satire auf Korruption und Machismo in Mexiko. Aber leider auch nicht viel mehr. Bei mir ist nicht viel hängen geblieben, auch wenn das Buch nicht wirklich schlecht ist. Wahrscheinlich muss man Mexiko besser kennen, aber das fast völlige Fehlen eines Falles als roter Faden ist mir persönlich nicht genug, um noch ein Buch von Diez zu lesen.

Michael Cunningham: Flesh and Blood

Zusammen mit A Home at the End of the World eines der früheren Werke von Cunningham, die noch nicht so sehr auf literarische Vorgaben fußen, wie z.B. das großartige The Hours. Cunningham beschreibt die Geschichte einer Familie, gegründet von zwei Amerika-Einwandern (einem Griechen und einer Italienerin), die so gefangen sind in dem Zwang, den amerikanischen Traum zu leben, dass sie sich selbst, den Ehepartner und auch die Kinder hintenanstellen. Wir verfolgen den Weg der Eltern, der Kinder und zum Teil auch der Enkelkinder. Jeder von ihnen versucht, einen Platz im Leben und vor allem ein kleines bisschen Glück zu finden. Das alles ist zwar angereichert mit ein paar größere Dramen, als sie in einem normalen Leben vorkommen mögen, aber letztlich geht es um die Gefühlswelt innerhalb einer Familie, um die Reibungen, die große Liebe und der große Hass, den es nur zwischen nahen Verwandten geben kann. Ein tolles, bewegendes Buch.

Leonardo Padura: Labyrinth der Masken

Aus irgendeinem Grunde wird Genreliteratur ja immer an ihren schlechten Beispielen gemessen. Ich will hier gar nicht anfangen zu fragen, was “literarische Krimis” sind, dafür sind andere zuständig. Aber eigentlich ist es klar, warum Bücher wie diese nie genug Leser finden werden: zu viele Anspielung, zu wenig Action, zuviel Innerliches.

Wie viele andere “bessere” Krimi-Autoren auch, benutzt Padura den Krimi als Vehikel, um bestimmte Randthemen der Gesellschaft zu beleuchten, in diesem Falle die Kubas. Aber anders als manch anderer der “Literischer-Krimi”-Fraktion tut er das mit einem tiefen Respekt gegenüber dem Genre. Der Fall ist eben nicht nur Nebensache, auch wenn die Auflösung keinen Knalleffekt bringt.

Der Roman schwirrt nur so von literarischen Anspielungen und wechselt zwischen poetischem Stream-of-Concioness und direkten, bisweilen vulgären Dialogen. Ich will hier gar nicht großartig auf die Handlung eingehen, denn alles, was ich hier sage, trifft auch auf die anderen drei Bücher des “Havanna-Quartets” zu. Unbedingte Empfehlung!