Jürgen Albertsen

Es gibt über eine Milliarde Inder. Und sie scheinen sich dabei abzuwechseln, mich anzurufen. Vielleicht würde es mir helfen, wenn ich ihre Namen verstünde. Aber ich bin ja schon froh, wenn ich zwischen all dem Rauschen in der Leitung und bei diesem Maschinengewehr-Redetempo überhaupt etwas verstehe.

Und es müssen immer wieder andere sein. Denn wieso fangen sie jedes Mal von vorne an? Es ist wie bei diesem Kofferspiel: “Ich mache eine Reise, und in meinen Koffer packe ich einen Regenschirm.” Der nächste sagt: “Ich mache eine Reise, und in meinen Koffer packe ich einen Regenschirm und eine Badehose.” Und so erklären sie das ganze Problem immer und immer wieder, hängen dann am Schluss ein neues Detail an, und ich denke, warum nicht einfach mal unhöflich sein und sagen: “Just tell me what the fuck you want?!”

Aber vielleicht meinen sie, dass ich nicht immer derselbe bin. Wenn ich mir ihre Namen nicht merken kann, können sie sich meinen vielleicht auch nicht merken. Sogar in Bayern habe ich mit dem ja Probleme, wie soll es da erst in Indien sein? Kommunikationsgefälle Husum-München-Bangalore. Willkommen in der Globalisierung.

Ich bin mir ziemlich sicher, dass Deutschland den European Song Contest gewinnen würden, wenn sie Rammstein schicken würden (meinetwegen auch Oomph). Was soll dieser Quatsch mit Comedy, Selbstironie oder “Wir sind doch so anders, als ihr denkt.” Brüllende Stimme, rolendes R, marschierender Beat — das erkennt doch jeder wieder, das ist identitätsstiftend. Und packt man vielleicht noch einen Refrain mit Frauenstimme dazu, hat man auch gleich diesen “Schöne-und-das-Biest”-Effekt. R’n'B, Swing, so ein Quatsch. Links, zwo, drei — das ist der Rhythmus, den jeder versteht.

Am vollsten ist es im Süden. Nicht nur an den Biertischen, sondern auch auf den Wiesen. Es gibt Zonen für die Nackten und für die, die Nackte sehen wollen. Es gibt Verstecke und Winkel, und es gibt eine riesige Fläche für all diejenigen, die denken, sie sind das, was Schwabing ausmacht.

Jenseits der Brücke, jenseits des Tunnels wird es schlagartig ruhiger, die Sonnenbrillen kleiner, die Lesenden mehr. Gleich am Anfang ist das Gras kurz, hierher kommen sie mit ihren Fußbällen und Frisbees, egal, wie heiß es ist. Noch weiter Richtung Norden kann man sich die Bäume aussuchen, wenn man der Sonne entfliehen will. Hier braucht man keine Verstecke. Hier will niemand suchen. Hier wollen wir einfach nur unsere Ruhe haben.

Ausgerechnet heute, der Tag, der den Arbeitnehmern gewidmet ist, ausgerechnet heute ist der erste Tag meiner Selbständigkeit. Und ich habe Kopfschmerzen. Vielleicht war es die Anstrengung, die es mich gekostet habe, den Ausführungen meines Verischerungsvertreters zu Rürup & Co zu folgen, vielleicht war es aber auch nur das Bier.

Ich bin jetzt frei irgendwie, und darum starte ich auch gleich angemessen mit einem langen Wochenende. Schließlich muss ich nachdenken, ich brauche einen Plan, denn ich kann ja jetzt alles machen. Programme programmieren, Texte texten oder bei der nächsten Fußball-WM in Deutschand Bier auf der Leopoldstraße verkaufen.

Eines weiß ich jedoch sicher: Das nächste große Ding ist eine Illusion. Wenn schon, dann nur in Form eines Romans. Wenn er dann fertig ist — in fünf Jahren oder so.

Bis dahin: Mieten Sie mich, kaufen Sie mich. Ich kann das Geld gebrauchen.

Das muss ich an dieser Stelle mal loswerden:

Abgesehen davon, dass ich es ganz großartig finde, dass Christiane das Buch auf die Beine gestellt hat, fand ich auch ihre Geschichte mit am besten — einen ganz klassischen Kurzkrimi mit überraschendem Schluss. Sehr gut gefallen haben mir auch die Beiträge von Dieter Paul Rudolph und Henrike Heiland. Ersterer ist wunderbar bösartig und letzterer, obwohl natürlich nicht die Bohne ein Krimi im klassischen Sinne, sehr lustig und unterhaltsam. Die eine oder andere Länge im Mittelteil kann man da verschmerzen (hey, das hat Henrike selbst gesagt).

Bevor es hier heißt, ich fände nur die Geschichten von Leuten gut, die ich schon vorher kannte (wobei ich ja nun auch wieder nicht behaupten kann, dpr zu kennen), möchte ich noch die Beiträge zweier Michaels loben. Michael Theurillats und Michael Hüttenbegers nämlich. Beim ersteren hätte ich mir einen bisschen weniger hektischen Schluss gewünscht, bei letzterem ein bisschen mehr Tempo, aber man kann ja nicht alles haben. Noch dazu, wenn ich feststelle, dass meine Geschichte den falschen Titel trägt. Sie sollte heißen “Ein Platz bei ihr im Grab” und nicht “…am Grab”. Da habe ich wohl nicht aufgepasst. Hoffentlich habe ich mir dadurch jetzt nicht den letzten Rest meiner Karriere versaut.

Das neue Elbow-Album ist einmal wieder zum Niederknien. Und es ist absichtlich leiser. Warum?

Darum: Turn me Up!.

50cm, das hört sich gar nicht soviel an, aber es reicht, dass das Boot die Wellen über nimmt. Wir haben nur die Genua oben, was es nicht einfacher macht. Aber ich kann es noch. Höher ran, fieren, wenden, das aber mit Hilfe. Egal, endlich wieder Wind und Weite.

Wir fahren in den Hafen rein, ein paar Mal killt das Segel, meine Schuld, bin eben doch aus der Übung, außerdem sind da die Silos. Zurück müssten wir kreuzen, aber mach das mal nur mit der Genua, also dann unter Motor, AK auf Kollund zu, jetzt wehen meine Haare in die Augen, so lang sind sie geworden.

Scheiße, Kamera vergessen.

Am nächsten Tag finde ich das Kirchenprogramm von 2006 in der Jacketttasche. So lange habe ich den Anzug nicht angehabt. In der Zwischenzeit mal fetter geworden, aber rechtzeitig genug wieder abgenommen, es ist eben immer ein Auf und Ab. Sowieso kenne ich kein einizges der Lieder, und warum nach einem Bläserchoral nicht geklatscht werden darf, kann mir auch niemand sagen.

…und auch nicht, warum Sonnenuntergänge schöner sind als -aufgänge. Weil das Ende schöner ist als der Anfang? Andererseits, ist es nicht die Nacht, die anfängt, also wo ist hier das Ende? Und vielleicht ist es wahrscheinlich wieder nur blöde Sentimentalität.

Anders als das Buch von Clemens Meyer, der sowas von hätte schiefgehen können bei dem Milieu, in dem wa spielt, aber endlich mal ein deutscher Roman, bei dem das funktioniert. Von acht Stunden Fahrt sechs Stunden lang darin gelesen. In der restlichen Zeit festgestellt, dass deutsche Zugbegleiter genauso schlecht Englisch sprechen wie spanische Piloten. Am falschen Ende globalisiert.

Schließlich dann zurück. Bier kaufen, Chips, sich auf Deadwood freuen. Regen, Müdigkeit, nichts von Wind und Weite, es ist eben immer ein Auf und Ab.