Jürgen Albertsen

John Irving: The Hotel New Hampshire

Eines dieser Bücher, bei denen man traurig ist, wenn es vorbei ist. Irving packt soviele Einfälle in ein einzige Kapitel wie andere nicht in ganze Bücher. Dieser Roman ist so voller skurriler Charaktere, seltsamer Wendungen, Humor, Wärme und Tragik, dass man sich noch lange daran erinnert. Nur das Ende hätte vielleicht ein bisschen weniger sentimental sein können…

Bram Stoker: Dracula

Davon kann natürlich nur jeder Schriftsteller träumen: Mit einem einzigen Buch ein ganzes Genre definieren. Man denkt zwar, man kennt die Geschichte, aber beim Lesen merkt man doch, dass man zu sehr von den schlechten Nachahmern versaut ist. Der Roman bleibt spannend, auch wenn er aus heutiger Sicht dann doch ein bisschen arg dick aufträgt. Aber so war das eben damals unter Königin Viktoria.

Leonardo Padura: Adiós Hemingway

Nach dem Havanna-Quartett wollte Padura ja eigentlich den Charakter des Teniente Conde beerdigen. Aber für diese Geschichte hat er ihn dann doch nochmal reaktiviert. Es geht um eine Leiche, die auf Hemingways früherem Anwesen (jetzt Museum) gefunden wurde. Diese Leiche ist vierzig Jahre alt, und bei der Polizei interessiert sich niemand so richtig dafür, also muss Conde ran, der ja eigentlich jetzt Schriftsteller und kein Polizist mehr ist.

Für mich ist dieses Buch das beste aus Paduras Conde-Serie. Es scheint, als täte es Padura gut, aus dem Korsett eines Romanzyklus auszubrechen. Und so setzt er seinem ohnehin genialem Quartett etwas noch Besseres hinterher.

Bret Easton Ellis: Less Than Zero

Ich mag Ellis ja sehr, und dieses Buch habe ich zum ersten Mal gelesen, als es damals rauskam. Das Grauen von American Psycho deutet sich schon an, aber der Schrecken ist hier subtiler. Dass man sich 200 Seiten lang von der Gleichgültigkeit und dem Nichts fesseln lassen kann, zeigt wie gut Ellis schon damals war (gerade mal Anfang zwanzig!). Für mich ist es immer noch sein bestes Buch, denn er verzichtet bis kurz vor Schluss ganz auf Schockeffekte und einen dann nur umso heftiger zu treffen.

Dies ist der zweite Teil der Border-Trilogie. Im Prinzip gilt dasselbe, was ich über den ersten Teil (All the Pretty Horses) gesagt habe. Und doch hat mich dieses Buch nicht ganz so mitgerissen, nicht ganz so berührt wie Pretty Horses.

Es liegt wahrscheinlich daran, dass es einerseits zu ähnlich ist, aber dann auch wieder zu anders. Ähnlich dieshalb, weil es wieder um einen Jungen geht (diesmal heißt er Billy), der von zu Hause abhaut. Er will einen Wolf, den er eigentlich hätte jagen sollen, über die Grenze in dessen Heimat, den mexikanischen Bergen zu bringen. Und wieder ist dieser Junge ein Romantiker, ein Abenteurer, der aber auch feststellen muss, dass die Welt vielleicht oft abenteuerlich ist, aber beileibe nicht immer romantisch.

Doch wo Pretty Horses sehr zwingend war, einen mitgerissen hat, fängt dieses Buch an zu schlingern. Es hat natürlich auch mit Billy zu tun, der manchmal selbst nicht weiß, was eigentlich sei Ziel ist. Und so braucht es immer wieder Menschen, die ihm mit ihren Geschichten auf den richtigen Weg zurückführen. Und es sind dann diese Geschichten, die ein wenig ermüden, denn sie kommen allzu oft als Gleichnisse her, und ich muss ehrlich sein: Da schalte ich ab.

So hat man manchmal das Gefühl, das McCarthy mit diesem Buch ein wenig zu viel Botschaft reinpacken wollte und seine Lakonie und seine Strenge zu kurz kommen ließ. Es ist natürlich trotzdem noch ein gutes Buch, und ich bin gespannt auf den dritten Teil, in dem die beiden Hauptcharaktere der ersten beiden Bücher aufeinander treffen. Immerhin sind sie doch verschiedenen genug, dass es da viel Reibung geben kann.

Eric Cash ist Mitte dreißig, lebt an der Lower East Side von New York und arbeitet als Manager in einem Restaurant. Aber natürlich will er Künstler sein, wie so viele in dem Viertel. Eines Tages geht er mit seinem über zehn Jahre jüngeren Kollegen Ike und dessen Kumpel auf Sauftour. Sie werden überfallen. Während Eric bereitwillig sein Geld weggibt, makiert Ike den starken Mann — und wird erschossen. Aber von wem? Von dem Gangster… oder doch von Eric? Wurden sie überhaupt überfallen oder behauptet Eric das nur? Immerhin kann der Dritte im Bunde keine vernünftige Aussage machen, so besoffen wie er war.

Wir Leser wissen eigentlich relativ schnell, wer es war. Und so beobachten wir, wie die Polizei erst der falschen Spur folgt und wie sie sich zwischen den verschiedenen Gruppen des Viertels bewegen muss: Den Hipstern, den Neureichen, den Alteingesessenen, den Chinesen, den Schwarzen und Latinos in den Sozialbauten. Die Lower East Side befindet sich mitten im Umbruch. Früher Heimat der sozial Schwachen, der Einwanderer, sind jetzt die Künstler da, angelockt von billigem Wohnraum. Doch wie immer frisst die Revolution ihre Kinder. Die coolen Läden, die Bars, die Atomosphäre der Bohème lockt jetzt die Reichen an. Und die treiben die Mieten derart in die Höhe, dass die Künstler, die das Viertel erst cool gemacht haben, es sich nicht mehr leisten können, dort zu wohnen. Von den Alten und Armen ganz zu schweigen.

So ist Price’ Roman natürlich eine Art Sittengemälde, a great american novel. Aber Gott sei Dank macht Price keine große Show draus, sondern erzählt lakonisch und bisweilen sarkastisch seine Geschichte. Er ist immer dann am besten, wenn er den Leuten aufs Maul schaut: Seine Dialoge gehören zu den besten, die man im Moment lesen kann. Nicht umsonst hat er auch an The Wire mitgearbeitet.

Fazit: Ein sehr gutes Buch. Manchmal, nur manchmal will es ein bisschen zuviel und quetscht Price ein bisschen immer noch ein bisschen mehr rein, will alle Facetten der Lower East Side beleuchten. Das Buch wird ja schon heute als Klassiker gefeiert, und an der einen oder anderen Stelle hat man den Eindruck, dass Price genau darauf abgezielt hat.

Aber das ist Jammern auf hohem Niveau. Das Buch ist wirklich exzellent und voller so unglaublich lebendiger Charaktere, dass sie einem auch nach der Lektüre noch tagelang begleiten. Wollen wir nur hoffen, dass das Ganze auch in der deutschen Übersetzung rüberkommt (Erscheinungstermin: 2009).

Es ist ja immer so eine Sache mit den Romanen, die an “exotischen” Schauplätzen spielen. Meistens klingen sie wie ein Reiseführer. Aber Burdett hat da einen ganz einfachen Trick. Er lässt seine Hauptfigur, den Polizisten Sonchai Jitpleecheep, direkt zu uns sprechen, zu uns Westlern nämlich, den Farrang. Es ist also, als würden wir mit ihm in einer Kneipe sitzen und er erklärt uns: “Sieh her, so ist das bei uns in Thailand.” Und weil Sonchai nur halb Thai ist (seine Mutter ist eine Thai, eine Ex-Prostituierte, und sein Vater einer ihrer Freier, ein Amerikaner) versteht er natürlich auch uns ein bisschen.

Das funktioniert über weite Strecken, wenn es auch in den vorherigen Teilen — Bangkok 8 und Bangkok Tattoo — besser funktioniert hat. Denn in diesem Buch reitet Burdett manchmal zu sehr auf den Unterschieden herum, ergreift zu stark Partei: Hier die zwar armen, aber erleuchteten Thai, dort die reichen, aber entfremdeten Westler.

Doch das ist eigentlich auch fast schon der einzige Kritikpunkt. Burdett schafft es wieder einmal, ein tolles Szenario aufzubauen, eine spannende Geschichte mit schillernden Charakteren, in die Sonchai und damit auch wir mitten rein geworfen werden. Es geht um ein Snuff-Video, das Sonchai anonym zugeschickt bekommt und in dem eine Frau brutal umgebracht wird, die ihm sehr nahe stand. Die Spur führt ihm in die Bagkoker Geschäfts- und Unterwelt und sogar bis nach Kambodscha.

Die anderen beiden Bücher der Serie mögen vielleicht besser sein, aber auch dieses: Durchaus gelungen.

Dies ist das neueste und voerst letzte Buch um den türkischstämmigen Privatdetektiv Kayankaya. Hier muss er sich — zuerst aus Freundschaft, dann aus Schuld — mit Schutzgelderpressern und Schleusern herumschlagen. Das ganze spielt im Frankfurter Bahnhofsviertel, und diese Halbwelt ist von Arjouni mit soviel Gespür und Liebe für das Klientel dort erzählt, dass es eine Freude ist, das zu lesen. Wenn auch leichter, so erinnert das Ganz an Jörg Fauser, denn auch der ließ sich von seinen großen amerikanischen Vorbildern (Chandler et. al) dazu inspirieren, die bundesdeutsche Gewöhnlichkeit unter die Lupe zu nehmen. Und so lernen wie nicht nur fiese Gangster kennen, sondern auch die hessische Eingstirnigkeit, gleichförmige Einkaufszonen und jede Menge Leute, die, egal ob aus Brasilien oder Offenbach, versuchen, irgendwie zu überleben. Thrillermäßig kommt vielleicht nicht die maximale Spannung auf, aber man fiebert mit den Charakteren und fühlt sich nach der Lektüre prächtig unterhalten.

Mit diesem Buch ist McCarthy endgültig zu einem meiner Lieblingsautoren geworden. Es gehört zusammen mit The Crossing und Cities of the Plains zur Border Trilogy, die vom Leben an der Grenze zwischen den USA und Mexiko erzählt. Wenn einem das jetzt an No Country for Old Men erinntert, so ist das kein Wunder, denn in Stimmung und Thema ist die Trilogie sicher ein Vorläufer von No Country.

Pretty Horses spielt kurz nach dem Zweiten Weltkrieg in Texas und handelt von einem sechzehnjähigen Jungen, der nach Mexiko ausreißt, um dort als Cowboy zu arbeiten. Man merkt McCarthy die Liebe zu dem Land an, doch auch wenn eine gewisse Romantik immer mitschwingt, wird das Buch niemals sentimental. Dafür ist McCarthys Erzählstil einfach zu trocken und zu realistisch. Allein schon, dass er zeilenlange Dialoge ausschließlich auf Spanisch schreibt, weil die einfachen Arbeiter in Mexiko nunmal kein Englisch können, zeigt dass er keine Kompromisse macht. (Aber keine Angst, auch ohne Spanischkenntnisse kann man ganz hervorragend folgen.) Dabei geht es bei aller Lakonie um die Sehnsucht nach Abenteuer und Heimat gleichermaßen. Und natürlich um Freundschaft und Liebe.

Ich habe auch die beiden anderen Bände dieser Trilogie hier liegen und freue mich schon sehr darauf.

Ich kaufe dauernd Bücher. Und bei Amazon zu surfen, ist natürlich ganz perfide, weil man da einfach nur klicken muss, und schon schicken sie es einem zu.

Die Bücher auch lesen? Das ist schon schwieriger. Denn erstmal muss ich mich gerade durch Formulare mit so schönen Namen wie “Bewilligungsbogen TM3″ kämpfen, und dann habe ich in letzter Zeit das Gefühl, dass die richtig guten Bücher immer seltener werden.

Also habe ich gedacht, warum nicht mal methodisch rangehen und notieren, was man so liest. Hier die (magere) Ausbeute für die ersten Monate des Jahres 2008.

Jean-Christophe Grangé: Die purpurnen Flüsse

Fängt gut und hektisch an, geht auch gut und hektisch weiter, aber ist zum Schluss nur noch hektisch und an den Haaren herbeigezogen. Eines dieser Bücher, bei denen man das Gefühl hat, der Autor hatte zu Anfang ein paar prima Bilder im Kopf und dann nicht mehr die Kurve gekriegt.

Mercè Rodoreda: Der zerbrochene Spiegel

Nicht so gut wie Auf der Plaça del Diamant, aber dennoch ein sehr schönes, stimmiges Buch über die Geschichte einer Familie in Barcelona vom Ende des 19. Jahrhundert bis in die Franco-Zeit. Gefällt einem sicher noch besser, wenn man Familienromanfan ist.

Ruth Rendell: End in Tears

Erstes Kapitel gut, danach geht’s abwärts. Siehe hier.

Jean-Patrick Manchette: Wesküstenblues

Großartig. Schnell, virbierend, zynisch, moralfrei. So muss ein Thriller sein. Kein psychologischer Schnickschnack, Gesellschaftskritik ohne Wehleidigkeit, jede Menge Sex und Leichen, und weit und breit kein guter Held in Sicht, sondern nur pure Niedertracht.

Marcus Sakey: The Blade Itself

Das nennt man dann wohl gut durchkomponiert. Eine gute Idee wird zu Tode konstruiert, die Personen sind zu schablonenhaft, man hört ständig die Karteikarten rascheln, auf denen der Autor sich den Plot notiert hat.

Jesus Moncada: Die versinkende Stadt

Habe ich nach einem Drittel abgebrochen. Erzählt von einer Stadt, die einem Stausee weichen muss. Vielleicht muss man zu diesem Buch einfach nur mehr Ruhe haben, denn es erzählt eigentlich tolle Geschichten, aber leider so mäandernd, so in der Zeit umherspringend, dass ich schlicht nicht mehr folgen konnte.

P.D. James: Children of Men

Nach exakt zwei Seiten abgebrochen. Was für ein Gelaber. Diese großartige Grundidee völlig zu Tode gequatscht, und das schon, bevor das erste Kapitel zu Ende ist. Statt dessen habe ich den Film gesehen — eines der seltenen Fälle, in denen der Film um Längen besser ist als das Buch. Wahrscheinlich, weil er nur ein paar Motive genommen hat und das Buch ansonsten ignoriert. Nie wieder P.D. James.

John Fante: Ask the Dust

Ich habe mir das Buch wegen Bandini des Bloggers gekauft. Als ich ihm das schrieb, antwortete er mir: “Ach, geh mir weg mit diesem pubertierenden Scheiß.” Wie Recht er hatte. Das Buch mag vielleicht aufregend gewesen sein, als es Ende der 1930er erschien, aber ich fand es genauso ärgerlich wie Keruacs On the Road. Ich habe einfach keine Lust mehr, über die Selbstfindingstrips Heranwachsender zu lesen. Dann lieber doch die Ergüsse altersgeiler Männer wie Bukowski.

Jean-Patrick Manchette: Die Affäre N’Gustro

Nicht ganz so stringent wie Westküstenblues und vielleicht ein bisschen zu politisch. Ansonsten wieder im besten Sinne ein typischer Manchette.

Gestern ging die Buchmesse zu Ende, mit Katalonien als Gastland, und in diesem Zusammenhang will ich noch einen Buchtipp loswerden.

Auf der Plaça del Diamant von Mercè Rodoreda ist ein moderner Klassiker der katalanischen Literatur und dieses Jahr — wahrscheinlich auch wegen der Buchmesse — auf Deutsch neu aufgelegt. 1962 erschienen, als die Autorin noch im Schweizer Exil lebte, erzählt es die Geschichte von Colometa (dt. Täubchen), einer jungen Frau im Barcelona der 20er Jahre des letzten Jahrhunderts. Sie ist ein ganz normales Mädchen für die damalige Zeit, gefangen in einem Weltbild, das für sie die Rolle der Ehefrau und Mutter vorsieht. Sie ist verlobt mit einem sympathischen und soliden jungen Mann, aber bei einem Tanz lernt sie Quimet kennen. Der ist mehr ein Hans-Guck-in-die-Luft und schafft es, sie rumzukriegen, in dem er einfach verfügt: “Du heiratest mich.” Dass er nicht der beste Ehemann ist, sehen wir gleich, als er sich vor der Renovierung der gemeinsamen Wohnung drückt und später einen ganzen Schwarm von Tauben mit ins Haus holt. Als dann der Bürgerkrieg ausbricht, lässt er Colometa mit den Tauben und den Kindern allein und schließt sich den republikanischen Milizen an.

Ein deutscher Autor aus derselben Generation wie Rodoreda hätte aus diesem Stoff wahrscheinlich ein komplexes, moralinsaures Gebilde gemacht. Doch die Geschichte ist so herrlich lakonisch und anrührend erzählt, dass sie weder verkopft noch kitschig daherkommt. Ganz nebenbei zeigt sie uns, wie jemand, der sich weder für Politik interessiert noch sonst irgend etwas Besonderes vom Leben will, Opfer eines Krieges wird, sich für alle aufreibt, ohne an sich selbst zu denken, bis es ihr irgendwann zuviel wird.

Dass das Buch kein Klassiker der Weltliteratur, ja, noch nicht einmal der spanischen ist, liegt natürlich daran, dass Rodoreda auf katalanisch geschrieben hat. Aber vielleicht hat die Buchmesse ja die Leser auf Autoren wie sie aufmerksam gemacht. Verdient hätte sie es, auch wenn sie nichts mehr davon hat.