Jürgen Albertsen

Es gibt über eine Milliarde Inder. Und sie scheinen sich dabei abzuwechseln, mich anzurufen. Vielleicht würde es mir helfen, wenn ich ihre Namen verstünde. Aber ich bin ja schon froh, wenn ich zwischen all dem Rauschen in der Leitung und bei diesem Maschinengewehr-Redetempo überhaupt etwas verstehe.

Und es müssen immer wieder andere sein. Denn wieso fangen sie jedes Mal von vorne an? Es ist wie bei diesem Kofferspiel: “Ich mache eine Reise, und in meinen Koffer packe ich einen Regenschirm.” Der nächste sagt: “Ich mache eine Reise, und in meinen Koffer packe ich einen Regenschirm und eine Badehose.” Und so erklären sie das ganze Problem immer und immer wieder, hängen dann am Schluss ein neues Detail an, und ich denke, warum nicht einfach mal unhöflich sein und sagen: “Just tell me what the fuck you want?!”

Aber vielleicht meinen sie, dass ich nicht immer derselbe bin. Wenn ich mir ihre Namen nicht merken kann, können sie sich meinen vielleicht auch nicht merken. Sogar in Bayern habe ich mit dem ja Probleme, wie soll es da erst in Indien sein? Kommunikationsgefälle Husum-München-Bangalore. Willkommen in der Globalisierung.

Ich bin mir ziemlich sicher, dass Deutschland den European Song Contest gewinnen würden, wenn sie Rammstein schicken würden (meinetwegen auch Oomph). Was soll dieser Quatsch mit Comedy, Selbstironie oder “Wir sind doch so anders, als ihr denkt.” Brüllende Stimme, rolendes R, marschierender Beat — das erkennt doch jeder wieder, das ist identitätsstiftend. Und packt man vielleicht noch einen Refrain mit Frauenstimme dazu, hat man auch gleich diesen “Schöne-und-das-Biest”-Effekt. R’n'B, Swing, so ein Quatsch. Links, zwo, drei — das ist der Rhythmus, den jeder versteht.

Am vollsten ist es im Süden. Nicht nur an den Biertischen, sondern auch auf den Wiesen. Es gibt Zonen für die Nackten und für die, die Nackte sehen wollen. Es gibt Verstecke und Winkel, und es gibt eine riesige Fläche für all diejenigen, die denken, sie sind das, was Schwabing ausmacht.

Jenseits der Brücke, jenseits des Tunnels wird es schlagartig ruhiger, die Sonnenbrillen kleiner, die Lesenden mehr. Gleich am Anfang ist das Gras kurz, hierher kommen sie mit ihren Fußbällen und Frisbees, egal, wie heiß es ist. Noch weiter Richtung Norden kann man sich die Bäume aussuchen, wenn man der Sonne entfliehen will. Hier braucht man keine Verstecke. Hier will niemand suchen. Hier wollen wir einfach nur unsere Ruhe haben.

Ausgerechnet heute, der Tag, der den Arbeitnehmern gewidmet ist, ausgerechnet heute ist der erste Tag meiner Selbständigkeit. Und ich habe Kopfschmerzen. Vielleicht war es die Anstrengung, die es mich gekostet habe, den Ausführungen meines Verischerungsvertreters zu Rürup & Co zu folgen, vielleicht war es aber auch nur das Bier.

Ich bin jetzt frei irgendwie, und darum starte ich auch gleich angemessen mit einem langen Wochenende. Schließlich muss ich nachdenken, ich brauche einen Plan, denn ich kann ja jetzt alles machen. Programme programmieren, Texte texten oder bei der nächsten Fußball-WM in Deutschand Bier auf der Leopoldstraße verkaufen.

Eines weiß ich jedoch sicher: Das nächste große Ding ist eine Illusion. Wenn schon, dann nur in Form eines Romans. Wenn er dann fertig ist — in fünf Jahren oder so.

Bis dahin: Mieten Sie mich, kaufen Sie mich. Ich kann das Geld gebrauchen.