Jürgen Albertsen

In München darf kein Hochaus höher sein als die Frauenkirche. Aber was passiert, wenn die Frauenkirche einstürzt? Muss dann das gesamte Stadtgebiet gesprengt werden? Oder wenn sich eine Erdfalte auftut und die Frauenkirche nach oben hebt? Oder wenn ich einen Legohochbaurekordversuch aufstellen will? Und außerdem: Die Frauenkirche selbst stört meinen Blick auf die Alpen. Kann sie bitte jemand planieren?
Das Schöne daran: Man kann sich so herrlich darin suhlen, wie blöd die Leute doch sind — bis man nächstes Mal selbst zur Mehrheit gehört.

Warum “wir” keine Parallelgesellschaften wollen, warum Deutschkenntnisse Pflicht sein müssen, warum also in Parallelgesellschaften lebende Ausländer ohne Deutschkenntnisse automatisch Terroristen werden, konnte mir auch noch niemand so richtig erklären.

Großartiger Film, auch für solche, denen diese ganze Che Guevarra-Verehrung auf die Nerven geht, wie mir. (P.S.: Dieses einzige Foto, das die meisten von ihm kennen, ist von Alberto Gutierrez. Wusste ich noch nicht. So.)

Gespräch mit dem neuen Kollegen, gerade aus Hamburg zugezogen:
Er: “Woher kommst du genau?”
Ich: “Aus Husum.”
Er: “Ah, dann kennst du ja auch den Dornbusch. Hab schon viel davon gehört.”
Sofort überrannte mich diese Nostalgiewelle und Verwundern darüber, dass man den Indiemusiktempel meiner Jugend auch außerhalb von Nordfriesland kennt: Ein altes Bauernhaus, zur Disco umfunktioniert, ein DJ, der wirklich gespielt hat, was ihm gefiel, nächtlliche Razzien der Polizei auf der Suche nach Minderjährigen, Tränengasangriffe, schonmal auf dem Parkplatz warmtrinken und später in die Büsche kotzen, weil es dann doch zuviel war, die Indiekönigin anschmachten, weil unerreichbar (und vor ein paar Jahren wiedergesehen, fett geworden, fast so fett wir ihr Typ mit Bürstenhaaren), draußen vorm Würstchenstand rumknutschen, kurz vor Schluss Arm in Arm mit den Kumpels tanzen, im Morgengrauen die Strecke mit dem Fahrrad nach Hause fahren.
Den Dorn haben sie jetzt abgerissen und ein Miteshaus hingestellt. Schade, denn man konnte dort vieles lernen, vor allem eines: Toleranz. Denn in der Provinz müssen alle zusammenhalten, die sich irgendwie alternativ vorkommen. Ich habe später nie wieder hintereinander Doors, Front 242 und Dead Can Dance gehört.

Manchmal überfällt mich der Wunsch, all das schon hinter mich gebracht zu haben, was man im Leben so erreichen muss, dort zu stehen, wo man eben mit Ende 50, Anfang 60 steht, wenn man sich endlich auf das Wesentliche konzentrieren muss, weil einem keine Zeit mehr bleibt. Vielleicht wie der Ex-NVA-Offizier, der seinen Truppenübungsplatz zum Naturschutzgebiet gemacht hat oder der Hobbyarchivar in der Provinz, der beredt darüber Auskunft gibt, wie die Architektur dieses oder jenen Guts sogar die hohen Herren in Berlin inspiriert hat, der Pensionär, der dafür kämpft, dass auch in der Stadt die Spuren des KZ Dachau sichtbar bleiben. Und, nein, ich denke nicht, dass man dies schon dreißig Jahre vorher haben kann, denn ohne Erfahrung, ohne genug von der Welt gesehen zu haben, ohne ein paar hoffnungslosen Irrtümern ist man gar nicht in der Lage zu dieser Art von Konzentration.

Schlagzeile heute morgen in der Münchner Abendzeitung: “Kanzler kürzt Oktoberfest”. Fast ein Stabreim.

Mr. Norris Changes Trains und Goodbye To Berlin: Großartige Bücher. Böte man mir eine Zeitreise mit Zurückkehrgarantie an, würde ich tatsächlich nach Deutschland reisen: In die zwanziger Jahre. Nicht um mich vom aufkeimenden Nationalsozialismus gruseln zu lassen, sondern um zu erleben, wie man um den richtigen Weg ringt. Liest man Isherwoods Bücher, so spürt man, wie damals alles im Fluss war, wie experimentiert, gezweifelt und, ja, gelebt wurde. In der ersten Person erzählt, erfährt man kaum etwas über den Protagonisten, sondern benutzt ihn als Kamera. Isherwood porträtiert die Deutschen, wie er sie gesehen hat: Lebemenschen, Kommunisten, Arbeiter, Betrüger, Trunkenbolde, Nazis oder alles zusammen. Er ist ein Expatriate, ein Ausländer, der nie die Absicht hatte, für immer zu bleiben, sondern nur gekommen ist, um zu erleben. Die Bedrohung kommt schleichend und zuerst ungläubig beäugt. Ständige Neuwahlen quittiert man mit einem Achselzucken, aber schließlich wird es ernst. Auf einer Party im November 1932 wartet eine Gruppe Juden auf das Ergebnis der Wahl und kommentiert ihr Ergebnis: “Für diesmal noch davongekommen.”
Mr Norris Changes Trains ist ein echter Roman und äußerst amüsant. Goodbye To Berlin ist eine Ansammlung loser Erzählungen, manche davon skurril-unbeschwert, wie die Geschichte von Sally Boweles, die Schauspielerin werden möchte, aber eher mit jedem schläft, als zu Rollen vorzusprechen (übrigens die Vorlage zum Musical Cabaret), andere Geschichten dunkler, wie die des jüdischen Geschäftmannes, der sich die Welt mit einer Mischung aus Höflichkeit und Zynismus vom Leib hält, aber gegen die Nazis damit nicht ausrichten kann.
Wie gesagt, großartig.