Jürgen Albertsen

Versteckspiel mit der dritten Person.

Traum. Kollege I kommt in mein Behördenbüro und sagt: “George W. Bush will uns sehen.” Ich nicke und folge ihm. Wir steigen betongraue Treppenfluchten hinab und eilen hallenden Schrittes durch Linoleumflure. Dann wieder Treppen. Stufen um Stufen führen nach unten. Auf einer schließlich sitzt Kollege P und weint. Wir beugen uns zu ihm hinunter, hilflos, ist doch der Alltag eigentlich gefühlsentkeimt. Kollege P steht auf und schlingt seine Arme um Kollege I. Schnitt. Wir stehen vor meinem Elternhaus in Schobüll. Kollege P sagt: “Ach, lassen wir das.” Dann wache ich auf.

Zur Beschreibung von Ausfallsicherheit gibt es einen Begriff: Mean Time Between Failures. Einen ähnlichen Begriff bräuchte man für The Latest and Greatest on the Internet. Nach welcher Zeit fangen die Beteiligten an, sich nur noch mit sich selbst und ihrem Medium zu beschäftigen: Was darf sein, was nicht? Muss jeder den Identitätstest bestehen? Die Wellen schlagen am höchsten, wenn es um die eigenen Reihen geht. Warum? Weil jeder betroffen ist? Oder weil sonst nichts passiert im Leben? So wie auch hier?

Alles Klischeeerfüllungsmaschinen. Alles.

Es wäre ja vielleicht noch okay, wenn die neue deutsche Selbstverständlichkeit bedeuten würde, dass man den ganzen Nationalzugehörigkeitsdiskussionszwang vergessen kann. Was ist damit, einfach ein Mensch zu sein, dessen Muttersprache zufällig Deutsch ist? Logisch, dass man schlecht stolz auf etwas sein kann, das man gar nicht selbst vollbracht hat. Aber das Nichtthematisieren zum Thema zu machen eignet sich schlecht für eine Bewegung. Und am Ende kleidet sich jemand für Fotoshootings in Schwarz-Rot-Gold und bewirbt sich für den Grandprix. Aber was weiß ich denn? Ich gehe ins Bett.

Auf jedem Konzert gibt es einen wie ihn: So lange die Bühne leer ist, lehnt er sich an die Wand. Trotz warmer Körperluft trägt er immer noch seine Jacke, die Hände tief in den Taschen. Ohrenbedeckende Egal-Frisur und bartbestoppeltes Doppelkinn. Später, wenn es losgeht, stellt er sich klanglich optimal: neben das Mischpult. Jacke und Taschenhände unverändert. Er wiegt sich, die Augen geschlossen oder bühnenwärts zur Sängerin gerichtet. Er lässt sich nicht ablenken von den schirmbemützten Kerlen hinter ihm und ihrer Fußballdiskussion. So ein großes Genießerherz. Solch eine Klanghingabe. Die Frau neben ihn wird ihn nicht ansprechen. Täte sie es, würde er sie so lieben wie die Musik.

“Jahrelang hat Maren, die dunkelbraune Haare hat und warme Augen, ob morgens auf dem Weg in die Universität oder abends beim Ausgehen: nur und ausschließlich Turnschuhe getragen. Hohe Absätze können beim Weglaufen sehr behindern”

— Eine ganz normale Geschichte